Nada é como se tem escrito, apenas um tanto geometricohipnótico em armaduras ocres de terra e lume. Nada que escalde, nada que queime.
O problema é que o caminho é cada vez mais atalho estreito, cada vez mais ponto. Este é o inferno, Teimosia em bater com os mindinhos nos vértices.
Voltei para trás porque era hora de jantar e a mesa ainda não estava posta.
Com mais tempo fuçarei até onde couber. Josef Albers de uma tia minha.
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